Yo vivo así,

de ilusiones,

como un pomelo con azúcar, y

mis lágrimas se mezclan

con el ácido de la fruta.

Vivo así, escuchando timbres que no suenan,

veo a un hombre en la vereda,

en la penumbra.

Mis sueños son así, nunca veré su cara,

porque desde mi puerta no se distingue,

mientras como pomelos,

voy del sueño a la vigilia,

y espero.

Sé que alguna vez,

mi sonrisa volverá a aparecer,

sólo tengo que soñarla,

dibujarla en el centro de mi cara.

El amor es una ilusión,

una lluvia de verano, que ya pasó,

un temblor que se va olvidando.

Domingo duerme mi razón,

enloquezco un poco y afilo los cuchillos,

el lunes a la madrugada,

corto la niebla con el filo y caen las estrellas

al costado de la vereda,

sólo entonces camino tranquila,

sé a dónde voy,

sé que comienzan a acomodarse las horas,

y mi palidez no combina con el alba,

necesito rímel para remarcar el lugar

De donde he llorado a un hombre.

Aún es domingo, un mate semi amargo,

un gol que no es mío, y un libro casi por terminar.

Pienso qué zapato no me hará doler mañana,

qué pena irá conmigo todo el día.

Esta noche que aún no es lunes,

Necesito un sueño de amor,

un latido, un poco de aire,

para poder respirar.

                    Carina A. Brzozowski